Мое творчество
Художник Джон Рэйнаг
совершенно радости нет в окне и внутри меня её тоже нет стоило ли песни слагать весне если дождь со снегом и прочий бред серый цвет грунтует раскисший мир брызгами плюются маши
В суматохе осмысливать времени нет, И хранилище памяти - там, в глубине - Захламляешь моментами прожитых дней, Будто пыльный чердак - сувенирами; Ты не помнишь из этих вещей ни одну, Но однажды, с рут
У моего Попутчика затяжная депрессия. Он целыми днями плачет и ноет. А еще мы оба сошли с ума. Пытаясь заглушить голоса у себя в голове, мы только и делаем, что разговариваем.
Как обольстительны повадки, Как грациозен гибкий стан. Моя любовь к тебе - загадка, Что не решит и Перельман. В плену дробей и интегралов Увы, ответа не найти...
На ЮПпитер собирался. Вышел. Глянь! А тут Марс. Вот незадача.
когда все слегка подросли
Ты заметил - мы уже большие.И легко читаем между строчек,А в глазах мелькает ностальгия,С плавным переходом в многоточье.
Когда найду в пыли ушедших дней Многострадальной памяти дорогу, Взгляну из окон битых жигулей На жуть родную, брошенную Богом. Петлею трассы приговорена Толпа высоток, им не видно края.
Мы в аду, Билли. Здесь навсегда закат. Нами командует смертник, выживший из ума. Рваные кители. Стёртые сапоги. Мы здесь одни, Билли. Навсегда одни. Пули свистят. Рты забивает пыль.
О погоде-о весне
Простительно марту и даже апрелю С погодой играть в холода, Браниться ветрами, плескаться капелью, Уйти, не оставив следа.
Не калека, не лодырь, не нищий, Толку мало. Судьбину кляня, Я живу мимо жизни, дружище, Или жизнь сторонится меня. Сторонится и все, хоть ты тресни...
В стиле КиШа.
По воле бога,или чёрта, В одном из местных кабаков, Где как всегда полно народа, Людей из разных уголков.
Мысли вслух...
Утро марта. Нас двое - Я и белый листок, Прорастает живое, Как зелёный росток, Ощущение строк.
Свежий кофе. Утро. Временный прилив. Жизни Камасутра, Дашь контрацептив? Хочется разгона, А вокруг - ни зги. Да с экранов стонут: Стой! Везде враги.
Солнышко слижет сонливость тихонько, Шершаво дотронувшись бархата щёк. За окнами краски смешает легонько— По венам дневным растекается сок.
